Mi abuelita murió cuando yo estaba embarazada de 8 meses, esperando a Brunito. Nunca dijo mucho sobre cómo sería cuando Brunito llegara, pero en cada ecografía me decía con el dedo levantado: “Es igual a ti, tiene tu misma boquita”, aunque ambas sabíamos que no se parecía a nadie todavía.

Cuando entro a su casa, las cosas están muertas. Cuando era chica tenían vida, las canicas sacaban patas cuando tratábamos de recogerlas al regarlas por el suelo. Él las guardaba en un copón con forma de azucena, para un enorme helado. 

Mis papás se casaron rápido. Tan rápido que mi mamá ha pasado una vida contando en voz alta los meses entre el matrimonio y el cumpleaños de mi hermano. Es a la sombra de esta historia de amor que yo empecé a configurar las mías, buscando a esa persona perfecta con la que me casaría después de 29 días. El problema es que la he encontrado todas las veces.

Esta edición trata sobre el amor. En un mundo divisivo que se pelea y azota contra sí mismo, existir se vuelve un esfuerzo cotidiano continuo, en el que buscamos, todos los días, el porqué de seguir haciendo lo que hacemos. Pero, de alguna manera, a todo eso se sobrevive, y lo más probable es que sea por una simple cosa: poder amar de nuevo.